Um enigma

Eu sonhei que as pessoas do mundo inteiro davam-se as mãos em volta do planeta.

Eu não entendia porquê.

Ninguém segurava a minha mão.

E eu não entendia porquê...

Os corpos encobria o sol até que a terra ficou totalmente na escuridão.

E de repente alguém sorriu pra mim.

E quando olhei para o alto vi seus olhos brilhando.

E um a um, todos os olhares tornaram-se raios de luz.

E essa luz veio na minha direção, e se expandiu, e penetrou pelos meus olhos e se expandia dentro de mim.

Ai, então, eu acordei. Eu acordei assustado. Assustado, talvez não, mas subitamente; porém feliz.

Ninguém segurava a minha mão, mas todos estavam dentro de mim. Eu estava cheio de luz. Feliz

O que será que isso significa?

Ainda é um enigma.

Três dores, hoje, me maltratam

Dor física, dor moral, dor psíquica,

Fios do mesmo nó

Dor que se tece e se torce,

Sobrenatural, inimiga do espelho;

Força pesada que a nós nos deixa de joelho.

Três dores me maltratam...

Dos males o pior: a dor de cotovelo.

Dores que se fundem, se tecem, dão nó

E formam esse novelo.

Dor fulgurante

Logo se espalha, se esconde

E em dor diversa se faz;

Silenciosamente fere, maltrata;

Não se sabe exatamente aonde

Se vai fica, tira-nos a paz.

Dor surda, cansada,

É a minha dor por ela, por ti,

Por nada.

Névoa se decompondo e se refazendo

Luta de titãs, sol e nevasca

Degelo no coração,

Aflição, agonia, ansiedade e calma.

O vento que venta forte destelha destinos,

Revela a posse da alma.

Alma nua, joia púrpura,

Flor perene à beira da estrada.

Deus Poeta

Se o universo é um gigantesco ser vivo, penso,
Somos as células das suas entranhas;
E se Deus é engenheiro, matemático, também é Ele artista-poeta,
Para colorir com tanto esmero as ilusões, a vida, tardes, noites e manhãs...

Talvez o universo seja sua aquarela, um longo poema;
Talvez o mundo seja um poema.
Talvez sejamos poemas...
Quão belo poema é a vida?!

Ah, nenhum sábio, tal Deus o é, desprezaria sequer um verbo dos seus versos, das estrofes da vida, nenhum pingo dos seus is tirar-se-ia.
Apagaria sim, pontos e vírgulas, para aperfeiçoar as emoções e com amor maior suavizar a trilha sonora da alma, música da vida.

E se Ele, o poeta, tem um livro,
Cuja página do amanhã ainda esteja virgem, certamente, nele imprimiu uma estrela e a ela dera teu nome, e, com respingos da tinta sagrada criou também um homem, um pequeno ser, frágil coração, cujo destino é amar-te, contemplar-te, como faz a Ele os anjos.

Se o universo é um gigantesco ser vivo, penso, quão poderoso e sublime é o Criador, que projetou tudo e organizara num único e imenso arquivo; e nesse arquivo pusera galáxias e seus tempos, e para cada tempo escrevera tantas vidas num só livro... e caprichosamente quis no mesmo caminho você é eu.